У меня был период фанатизма в жизни. Сейчас это неприятно, но всё же это было. Не буду рассказывать об этом подробно, т.к. в какой-то из тем написала уже всё, что можно было по этому поводу написать. Просто здесь Пуся выкладывала цитату из книги, и я вспомнила, как журналистка Лена Туманская на всех фанатских форумах гр."Корни" разместила небольшое эссе, которое стало тогда для всех девчонок-фанаток даже боюсь сказать чем. Вот оно:
Любовь - это страшно. Страшно, когда болят глаза и пальцы от невозможности прикоснуться к нему. Когда он совсем другой и вся его жизнь, мысли и импульсы вращаются на тех далеких орбитах, о существовании которых ты даже не подозреваешь. Когда его взгляд пронзителен и остр, а твой полон нерасплескавшихся слез, а, может быть, и радости. Он старше тебя, он умнее, он прекрасен, а у тебя потеют ладони и сердце начинает биться, как загнанный заяц, когда ты звонишь ему по ночам, не имея абсолютно никакого представления, о чем с ним говорить, и внутри тебя расцветает что-то тяжелое и сладкое от его чужого голоса и собственного горлового бессилия. Страшно, когда ты готова унижаться сама, без чьей-либо помощи или указа, просто ради того, чтобы увидеть, как он недоуменно смеется твоей щенячьей жалкости, а ты начинаешь еще более остро ощущать, насколько он лучший и другой. Страшно, когда тебя нет - ни для него, ни вообще, просто как явление. А ты все равно хоть на что-то, но опять надеешься... Почуствовав его не поддающийся идентификации магнетизм и силу, ты уже не представляешь, как можно испытывать что-либо к другому, которые так же убоги и уродливы, как и ты сама. Как можно вообще любить кого-то другого? Эти, другие, любящие и готовые если не на все, так на многое, их глаза очень скоро будут вызывать в тебе точно такую же скуку, как невымытая посуда. Сытая удовлетворенность житейских банальностей не может называться одним и тем же словом с тем клокочущим варевом, которое кипит у тебя в груди, подходит к горлу и выливается наружу никому не понятными слезами и фразами, снами, после которых ты просыпаешься, словно мертвая. Нет, все это не то. Не бывает взаимной любви - потому что обоюдно застывшее время измельчает все книжные чувства в миллион лишних мелочей, в ворохе которых потом очень сложно отыскать даже саму себя. Не бывает любви к доступному и похожему, потому что вблизи все человеческие проявления кажутся одним сплошным несовершенством, разъедающим все самое большое и светлое. Есть только любовь к нему, к его иронично-голубым глазам, которые никогда не будут с нежностью смотреть в тебя, и та пропасть, которая разделяет вас. И даже если он сам - из любопытства или из жалости - приблизится к тебе, ты все равно не посмеешь прикоснуться к нему, потому что... от страха и счастья у тебя так невыносимо болят глаза и пальцы! И еще потому, что этого никогда не будет...
