Так, дорогие, очередная бессонная ночь и наконец написала.
это первый мой рассказ (до этого только стихи писала), так что прошу не судить строго, а наоборот давать указания по поводу стилистики, речевых ошибок и т.д.
итак, приятного чтения.
Великие люди – это оглавление книги человечества.
Христиан Геббель.
Любимому дяде посвящается...
Он стоял у окна. Окружающая его силуэт облако густого сигаретного дыма прикрывало всю панораму за окном. Он думал, думал постоянно. И все об одном и том же. Этот образ черного деревянного предмета постоянно мелькал в его душе. Он думал о нем, когда стоял у этого окна, когда ел, спал, работал...
Иногда его одиночество сопровождала зажженная легкая сигарета, а иногда что-нибудь спиртное. Он был одним из тех людей, которые живут ради чего-то, ради священной цели. Всю свою жизнь они стремятся к этой цели, а когда она бывает близка, они, они падают и начинают свой подъем сначала. У него много раз бывали эти подъемы и падения. В его глазах чувствовалась усталость, усталость от жизни, от ее несправедливости, неправильности...
Нет, он не был мечтательным человеком. Но часто в его глазах читалось желание плюнуть на все и уехать. Умчаться на бешеной скорости на остров, пройдя океаны, людей – все! И взять с собой только черный деревянный предмет, одно из немногих удачных изобретений человечества. Таков был Он.
Довольно часто Он был один. Но иногда, очень редко его сопровождала молодая особа. Кем она являлась? Неважно. Важно другое: она всегда слушала, что бы он не говорил, она всегда им восхищалась. С детства, с самого раннего детства она жадно, с обожанием наблюдала за ним со стороны. Он тоже любил ее, наверное... Она видела его в самых разных состояниях: во время редких часов сна, во время тихих раздумий у окна. Иногда они разговаривали часами. Точнее Он говорил, а Она с восхищением слушала. Слушала, если даже не соглашалась. Но самое прекрасное из того, что она видела, было другое. Редко, очень редко Они встречались... нет, не Она с Ним, а Он встречался с черным деревянным предметом. А она стояла рядом и наблюдала. О, что это были за моменты... Слияние двух абсолютно разных созданий: Его и черного деревянного предмета. Но они не могли просто так соединиться. Было одно маленькое обстоятельство, обеспечивающее их связь. Это были его руки эти сильные мужественные, но одновременно грациозно легкие руки. А на руках всегда кольцо.
Его пальцы быстро, целеустремленно двигались по клавишам. Подобно капелькам летнего дождя, он отбивал легкие стокатто. Среди них, словно волны зеркального озера, мелькали плавные Легато. Иногда грозно стучали... нет, он ненавидит это слово это слово... ПЕЛИ грозные аккорды. Да, да это было пианино. Просто музыкальный инструмент... Но всю жизнь от черного деревянного предмета его отвлекали ничтожные, незначимые мелочи жизни. Они грызли его душу, пытались убить в нем любовь к искусству. Но нет! С каждым годом он любил музыку больше. Жизнь заставляла его отвыкнуть от черного деревянного предмета, но он начинал ненавидеть жизнь и все больше понимал, что клавиши – вот что ему предначертано Судьбой. Как бы с ним ни играла Жизнь, его существо, его душа стремилась к одному и тому же.
Да, пианино было его главной слабостью. Но еще он любил в жизни три вещи: скорость, книги и стихи. Она... Она часто видела его за рулем. Свежий воздух автомобильного салона, большая, очень большая скорость, проезды на красный свет – все это обычное его состояние. Еще у него в автомобиле всегда играла музыка, джаз... Чистый, классический джаз... И он улетал...
А что говорить о книгах??? Он глотал их. Жадно, беспощадно глотал. Иногда ему было нечего читать. И он, словно наркоман в поиске очередной дозы, ходил по квартире и искал новую духовную пищу. Искал, искал, а если не находил, то он читал... детские сказки.
Со временем, пережив насмешки собственной жизни, для него стало невозможным сдерживать чувство. И он стал писать. Писал по вечерам. И только. Знаете почему? Потому что в другое время жизнь слишком реальна, проста. А вечер – это другое. Вечером каждый человек остается наедине со своими мыслями, его веки колют острые иголки проблем, неразрешимые вопросы создают над человеческой плотью невидимую оболочку. Кто-то в такие моменты просто бьется головой об стену, другой прыгает с окна, третий тихо, скромно плачет, четвертый истерично смеется... А он писал... Краткие, лаконичные строки его стихов часто говорили намного больше, чем целые бессмысленные предложения. В его стихах чувствовались ненависть к жизни и любовь к ней. Здесь открывались тайники его души. Здесь не было вуалей, масок, закрывавших реальность. Здесь не было ни капли романтизма. Это были стихи о Жизни, которая все текла и текла, и ничего не могло ее остановить. А он делал выводы, понимал все большие и большие вещи.
Его «кругом общения» были люди ничтожные, низкие, простые. И его это злило. Довольно часто он говорил: «Когда ты общаешься с кем-то, кому нечего тебе отдать, от кого нечему учиться, то тебе самому приходится отдавать себя. И так, в течение всей жизни ты раздаешь свою душу разным мелким людям. И что в итоге??? Твоя душа опустошается, а эти «людишки» даже не понимают, что творится вокруг». Они не понимают, что целая, полноценная личность была растрачена на их «реставрацию», а они даже не делают вид, что благодарны.
Да, да... такова жизнь. Она съедает личности, растрачивает их души на то, чтобы немного приподнять других. Жизнь пытается прийти к некому балансу. А в итоге получается единая толпа безликих, циничных людей. И когда среди этой толпы появляются ЛИЦА, судьба топчет их до тех пор, пока они не теряют своего ЛИЦА, но очень немногие выдерживают это давление Жизни. И хотя никто не понимает, но именно они есть основа жизни, ее фундамент. Ведь именно таких с восхищением вспоминают поколения. О них рассказывают легенды и притчи. С помощью них воспитывают зеленые ростки человечества. Сотни лет их помнят, ими гордятся, о них говорят, их слушают, читают. Но, по сей день, наше человечество не научилось различать таких людей при их жизни. А может это и к лучшему. Ведь лишь в тяжелых душевных переживаниях, в условиях непризнания обществом, рождаются сокровища искусства, равных которым нет,и не будет.
С уважением, ваша ИЗЗЗЗЗЗЗЗЗУУУУЛЯЯЯЯЯ,,,,,,,,,,,
